domingo, 31 de agosto de 2014

-Si te quedas en mi país-

En mi país la poesía ladra
suda orina tiene sucias las axilas.
La poesía frecuenta los burdeles
escribe cantos silba danza mientras se mira
ociosamente en la toilette
y ha conocido el sabor dulzón del amor
en los parquecitos de crepé
bajo la luna
de los mostradores.

Pero en mi país hay quienes hablan con su botella de vino
sobre la pared azulada.

Y la poesía rueda contigo de la mano
por estos mismos lugares que no son los lugares
para filmar una canción destrozada.
Y por la poesía en mi país
si no hablaste como esto
te obligan a salir
en mi país
no hay donde ir
pero tienes que ir saliendo
como el acné en el cascarón rosado.
Y esto te urge más que una palabra perfecta.

En mi país la poesía te habla
como un labio inquietante al oído
te aleja de tu cuna culeca
filma tu paisaje de Herodes
y la brisa remece tus sueños
–la brisa helada de un ventilador.
Porque una lengua hablará por tu lengua.
Y otra mano guiará a tu mano
si te quedas en mi país.

::
Enrique Verástegui

lunes, 25 de agosto de 2014

Salgo de un patio entro a una calle, salgo de una calle entro a una plaza, salgo de una plaza y el piso de la unión es una cama.

entre los pasillos del centro, los azares del tiempo...mira fijamente al vació, y ahí está, la italiana de nuevo. ...pieza delicada, apabulla las calles con su baile, con el control de su cuerpo, y en su cuerpo el ambiente. la gravedad compulsiva se irrita ante sus pies.
le sonrío, me sonríe...
delicada italiana, han pasado lunas...
¿cómo has estado?...

seguro tu dirección sigue siendo ese cuartucho maldito tan lleno de soledad, y rififi, pequeña entrometida bola de pelos, tu única inquilina..
apenas me acerco me das un abrazo, han pasado lunas... de nuevo, el tiempo que transpira entre sus poros.
y me preguntas con una especie de tristeza...¿sales con alguien, cierto?
pequeña ingenua, al parecer la soledad está devaluada
le respondo...salgo conmigo, y siente no creerme...

y entonces...amago la incertidumbre y me retiro.  la dejo ahí, absorta por la música de un grupo neocumbiero, y me desintegro entre la cerveza derramada en el piso y los cigarrillos de todo tipo, y ya no estoy, y ya no está. y así tiene que ser.
no es tiempo para los forasteros.
lo sé.


sábado, 23 de agosto de 2014

viernes, 22 de agosto de 2014

lunes, 18 de agosto de 2014

de ofrendas al vacío



el poder de un mojito,
como mera trivialidad de unas copas... ni la corriente de frió,  ni las 4 de la mañana y los pendientes que no terminan....
 de fondo alguna tonada de regina spektor que desempaca Huaroto para acompañar la noche mientras termina por dormirse...y la luz naranja de esa bendita lámpara, como si no pudiese apagarla...como si no pudiese apagarla? o simplemente no quisiese...

siento el control de ciertas cosas, de un linea sobre el papel servilleta que pronto pronto se convierten en trazos exportados a un cuaderno A5....entonces...y cómo mis mundos se sincronizan y empiezan a tener certezas, por sobre todas las preguntas que existen, (me siento vivo!) y los estragos emocionales, y el momento sensiblero inherente e inconstante, se descargan amarrados a mi puño, por el mero propósito de la gracia de decidir....
y al final del bostezo tener la cara limpia de cabello.
el cabello como grass...

el grass que siempre será almohada.

y yo, que siempre seré naranja.





sábado, 16 de agosto de 2014




entre tanto la luz de la lámpara, naranja como siempre, un recordatorio de lo propio que a veces se me olvida.
¿qué está pasando? o ¿ qué pasó?
un año perro de memoria, de caminata en la madrugada cuestionándome los zapatos embarrados de calle.
preguntado las lógicas(?) de una vida en quebrada, nadie tuvo pena... y estuvo bien.
He envejecido,un poco, sí, la lectura sangrienta de los hechos, la experiencia irritante de los pulmones respirando smog, buscando... buscando... ¿qué buscaba? ¿paz? ...

¿cómo encontrar paz entre tanta muerte?...

y Miguel rodrigo se muere, 



postrado en su cama agoniza entre sus sueños...           
"un caballero, siempre ser un caballero"
nunca regresé Don Miguel..............................lo lamento mucho...


Miguel Rodrigo se muere, como se murió chiki, el primer amor, antiguos familiares, o yo mismo...
pero famélico...nunca más...










no quiero escrifmdñlfs

















....seguir cerrando etapas

jueves, 7 de agosto de 2014



no entrego cielo a las orquídeas.
no confíes en mí,
que no soy compañía



martes, 5 de agosto de 2014