no, no es tu culpa, como sería tu culpa...
soy yo...
siempre he sido yo
o tal vez no,
las cosas no están bien, miro el vaso de agua. la transparencia me infringe miedo mientras tiembla por el telcado que presiono constantemente.
Mañana iré a jicamarca de nuevo, con Linda de nuevo, con los chicos de nuevo,
y los invitaré a ensuciarse, a que todo lo que llevan puesto se llene de concreto. De nuevo el viaje en tren será largo, observando las casitas hechas que van cambiando mientras llego a la realidad de esteras.
Hoy estuve en una conferencia de un sociólogo urbano, hablaba de la ciudad informal y de la ciudad ilegal, de los estigmas ante estos adjetivos. Se jactaba por saber qué era cada una de ellas, de conocerlas por vista propia, cuando lo que importa es buscar cambiarlas.
La maestría en antropología....siempre quise entender al otro......
pero también me quise entender a mí, preguntarme porque la luz en mi cara se nota de esa manera, o porque los niños juegan con una pelota, mientras a este sujeto le fascinan las piedras.
carajo
sí y vuelvo a tí....
no estoy completo,
tal vez nunca lo este
como sé?
una herida pronunciada en el ala derecha de mi pulmón me lo cuenta entre susurros,... que no invente?
no estoy inventando, me lo dice calladita mientras volteas a jugar con esa infante. Como si quisiese que no sepas, pero yo....qué quiero yo?...preguntas difícil... quiero paz
solo quiero paz...
y está bien, siempre me he sentido un poco solo
siempre me ha gustado estar un poco solo
siempre me ha gustado estar solo
aún cuando no quise
solo
he crecido, lo sé, lo noto, se nota.
pero esto es transversal a ello
me gustan las flores
siempre me han gustado las flores
iré a dormir, mañana debo escribir sobre la postmodernidadadadadadadad
je, me gusta.
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